> ## Content Index > Fetch the complete content index at: https://www.wakestory.com/llms.txt > Use this file to discover other available public pages before exploring further. # J'ouvre mon appli bancaire chaque matin au lit, juste pour voir si mon amie m'a remboursée. - URL: https://www.wakestory.com/chaque-matin-au-lit-tu-cherches-sur-ton-appli-bancaire-largent-prete-a-ton-amie/ - Published: 2026-10-19T14:59:59.000Z - Updated: 2026-11-03T09:23:48.000Z - Description: J'ouvre mon appli bancaire chaque matin au lit, juste pour voir si mon amie m'a remboursée. - Author: Alain Villenave - Tags: #fr, Argent, 30 ans, #forme-19, #corps-f, #lot-2, #roman-photo, #min-5 Il était une fois une copine que tout Lyon croit la plus généreuse de la terre : c’est Sarah, trente-sept ans, responsable des achats dans une boîte de la Part-Dieu, et cette copine-là, sous ses airs de sainte en doudoune, ne veut qu’une chose au monde, voir tomber sur son compte les quatre mille euros qu’elle a prêtés il y a deux ans à son amie Émilie. Émilie, trente-six ans, voulait son appartement à la Croix-Rousse. Tu la vois d’ici : les tomettes, la vue sur les toits, les plantes qui pendent du plafond et le discours sur « le vrai Lyon des canuts », alors qu’elle n’a jamais tissé autre chose que des stories. Il lui manquait de quoi payer les frais de notaire. Sarah a fait le virement le soir même, sans réfléchir, parce que c’est comme ça qu’elle aime, d’un coup, sans compter. Et elle a dit : « Tu me rendras quand tu pourras. Ça compte pas. » Elle le répète depuis à tout le monde. Au bureau, aux copines, à sa mère, à la boulangère presque. Et à Émilie, chaque fois qu’Émilie ose effleurer le sujet : « Arrête, ça compte pas. » Elle le dit avec un grand sourire, le sourire de celle qui pourrait tout donner et qui, justement, a tout donné. Sauf que. Chaque matin, avant même de poser un pied par terre, Sarah attrape son téléphone, ouvre son appli bancaire et fait défiler les opérations du jour. Prélèvement EDF. Netflix. Carrefour City. Elle cherche un nom. Elle ne le trouve pas. Alors elle se lève. Tous les matins. Deux ans. Tu fais le calcul, moi j’ai pas le courage. Un soir, elle a tapé : « Tu pourrais me rendre les 4 000 ? » Elle l’a regardé longtemps, ce message. Et elle l’a effacé lettre par lettre, pas d’un coup, non, lettre par lettre, comme on se retire une écharde. Toute la journée, cette femme fait suer des fournisseurs pour trois centimes sur une palette de cartons, elle les rappelle, elle les relance, elle les fait pleurer au téléphone. Et pour quatre mille balles à elle, elle n’arrive pas à appuyer sur « envoyer ». Là-dessus, Émilie l’appelle. Elle se marie le samedi suivant, elle veut Sarah comme témoin. Sarah dit oui, parce que Sarah dit toujours oui. Et pendant qu’Émilie parle de la robe, du traiteur, du domaine dans les Monts d’Or, Sarah fait ses comptes dans sa tête. Robe, traiteur, domaine. Elle chiffre, c’est son métier. À côté de tout ça, ses quatre mille euros, c’est rien du tout, une miette. Et cette miette, Émilie ne l’a toujours pas rendue. Sarah organise l’enterrement de vie de jeune fille. Elle avance l’acompte du gîte pour les copines, celles qui disent « je te fais un virement lundi » avec l’aplomb des gens qui ne font jamais de virement le lundi. Et elle ne dit rien. Le jour J, dans la voiture qui les emmène à la mairie du 4e, Sarah regarde la robe d’Émilie, la soie, les petits boutons dans le dos, et elle dit, l’air de rien : « Un mariage pareil, ça a dû coûter une fortune. » Émilie répond, en se remettant du gloss : « Mes parents ont tout payé. » Voilà. Des parents. Des parents avec un chéquier. Sarah, elle, à trente-sept ans, elle est le parent de tout le monde. Au vin d’honneur, dans le domaine des Monts d’Or, au milieu des verrines et des cousins en chemise cintrée, Sarah se retrouve à côté du marié. Lui, c’est un type qui sent le gel douche cher et qui serre les mains trop fort pour qu’on sache qu’il fait du crossfit. Elle lève sa coupe et lâche qu’elle a « un peu aidé Émilie pour l’appartement ». Le marié rit : « Ah bon ? Elle m’a dit qu’elle avait tout payé seule. » Puis il lui tape sur l’épaule, gentiment, comme on tapote un chien qu’on n’a pas choisi : « Toi, à trente-sept ans, tu ris toujours un peu trop fort aux mariages des autres. » Sarah ne rit plus du tout. Elle se replie vers le buffet. Le père d’Émilie est là, l’assiette pleine, à regarder les invités repartir au buffet pour la troisième fois avec des yeux de vieux sage qui a payé le saumon. Il se tourne vers elle et dit : « Ce qu’on attend encore une fois qu’on l’a reçu, on ne l’a jamais voulu. On voulait seulement continuer d’avoir faim. » Elle hoche la tête. Elle n’a rien compris. Ou alors trop bien, et c’est pire. Au dîner arrive le discours du témoin. Sarah se lève, prend le micro, elle a tout préparé, elle a même relu dans le tram. Elle commence : « Émilie, je t’ai toujours tout donné… » Le micro grésille. Le micro lâche. Le DJ, qui n’attendait que ça depuis l’entrée, balance la musique. Et tout le monde se lève pour danser, la mariée la première, les bras en l’air, cinquante invités qui se jettent sur la piste comme si on venait d’annoncer la fin de la guerre. Sarah s’enferme dans les toilettes du domaine. Cabine du fond. Elle s’assoit sur le couvercle, en robe de témoin, avec son petit sac qui contient le discours, un tube de rouge et son téléphone. Elle n’ouvre pas l’appli. Pour une fois. La porte s’ouvre. Émilie entre avec sa sœur, ça glousse, ça se remet du rouge devant les lavabos. Elles ne savent pas que Sarah est là. Émilie dit à sa sœur, en se regardant dans la glace : « Sarah me répète que ça compte pas, mais je sais qu’elle regarde son compte tous les matins. Je lui fais le virement ce soir. Comme ça, elle pourra arrêter de faire la sainte. » Et depuis ce jour, les quatre mille euros sont sur son compte, et Sarah ouvre toujours son appli bancaire chaque matin, avant de se lever. \* \* \* Elle disait que ça ne comptait pas, et elle comptait tous les jours. Ce n’était pas l’argent qu’elle attendait : c’était qu’on sache combien elle avait donné. Quand on donne pour être vue généreuse, on tient les comptes en secret. La voisine qui arrose les plantes pendant les vacances, ne veut surtout pas de cadeau, et parle trois fois de la canicule au retour.