> ## Content Index > Fetch the complete content index at: https://www.wakestory.com/llms.txt > Use this file to discover other available public pages before exploring further. # Je suis fière de ne jamais mentir. Costumière, je passe mes journées à cacher des ventres. - URL: https://www.wakestory.com/je-suis-fiere-de-ne-jamais-mentir-costumiere-je-passe-mes-journees-a-cacher-des-ventres/ - Published: 2026-11-08T13:48:36.000Z - Updated: 2026-11-08T13:48:43.000Z - Description: Je suis fière de ne jamais mentir. Costumière, je passe mes journées à cacher des ventres. - Author: Alain Villenave - Tags: #fr, Boulot, 50 ans, #forme-19, #corps-f, #lot-2, #roman-photo, #min-4 C’est l’histoire d’une femme qui balance leurs défauts aux gens et appelle ça de la franchise. Ceux qui se vantent de tout dire mentent comme les autres, en plus méchant. Il était une fois, dans un vieux théâtre qui sent la poussière et le café froid, une costumière qui s’appelle Laurence. Cheveux gris coupés court, pas un gramme de maquillage, des épingles plein la bouche. Laurence, c’est la franchise faite femme. Le comédien qui demande s’il est bien dans son pourpoint, elle lui répond qu’il ressemble à un rôti ficelé. La jeune première qui veut savoir si sa robe lui va, elle lui dit que non, que ses épaules de nageuse, on n’y peut rien. Elle en est fière. « Moi, je ne porte pas de masque. Les masques, c’est pour la scène. » Et pendant qu’elle dit ça, ses doigts font ce qu’ils font depuis toujours : une pince cachée sous la taille pour effacer un ventre, une doublure qui remonte une poitrine fatiguée, un ourlet qui allonge des jambes trop courtes. Elle appelle ça le métier. Surtout pas mentir. Cette saison, le théâtre joue gros. Une vieille actrice revient sur scène après des années d’absence, et toute la ville a pris ses places pour elle. Si la première tombe à l’eau, le directeur l’a dit sans détour : on ferme, et l’atelier de Laurence part à la benne avec les décors. Le soir de la première, dans la loge, la vieille actrice enfile sa robe rouge. Elle se regarde dans le miroir, longtemps. Puis elle se tourne vers Laurence. « Toi, tu ne mens jamais. Alors dis-moi. Je suis encore belle ? » Laurence pourrait se taire. Elle ne se tait jamais. Elle la regarde de la tête aux pieds et elle lâche : « Tu as vieilli, tu as pris des hanches, et la robe tire dans le dos. Voilà. » Silence. La vieille actrice s’assoit. Elle enlève ses boucles d’oreilles, une puis l’autre, très calmement. « Merci. Je ne monte pas. » Le metteur en scène débarque, devient blanc, puis violet. Il supplie, il promet, il pleure presque. Rien ne marche. Dans la salle, on entend le public qui s’installe, les fauteuils qui grincent, les gens qui toussent. Laurence croise les bras. « Je ne vais pas lui raconter des salades. Elle m’a demandé la vérité, elle l’a eue. » Alors la vieille actrice se lève, attrape le bas de sa robe rouge et la retourne d’un coup sec, pour montrer l’envers à tout le monde. Là, sous la taille, il y a la pince. La petite couture invisible que Laurence a faite la veille, en douce, pour gommer le ventre. « Et ça, c’est quoi ? Tu me mens dans le dos avec du fil, mais en face, tu me craches dessus ? » Laurence regarde sa propre couture. Elle la connaît par cœur. Elle n’a rien à répondre, parce que c’est vrai. Elle ment toute la journée, avec ses mains, et elle s’en lave la bouche en balançant des horreurs aux gens. Elle crache ses épingles dans sa paume. Elle s’agenouille devant la vieille actrice, défait la pince et en recoud une meilleure, plus large, en dix points serrés, sans un mot. Puis elle se relève, plante ses yeux dans les siens et dit, lentement : « Tu es magnifique. Va. » Elle le dit comme on enfile un costume. Pas vrai, pas faux : utile. La vieille actrice monte en scène. Elle est immense. La salle se lève à la fin. Le théâtre ne ferme pas. Mais dans les coulisses, tout le monde a entendu. La reine de la franchise a menti, et elle l’a fait bien. Plus personne ne viendra lui demander son avis en croyant recevoir la vérité. Le comédien au pourpoint rigole en passant devant elle : « Alors, je suis beau, ce soir ? » Laurence ne répond pas. Elle a perdu la seule chose dont elle était fière, et elle ne sait pas encore si c’est une perte. Et depuis ce jour, quand quelqu’un lui demande s’il est beau, Laurence ne répond plus rien : elle sort son fil, s’agenouille, et fait une pince. \* \* \* Elle se croyait honnête, elle avait juste peur. Dire une horreur, ça ne demande rien à personne ; dire une gentillesse, on attend la réponse. Il est moins dangereux de blesser les gens que de leur montrer qu’on les aime. Le père qui n’a jamais dit « bravo » de sa vie, et qui garde dans son portefeuille l’article du journal local sur sa fille.