> ## Content Index > Fetch the complete content index at: https://www.wakestory.com/llms.txt > Use this file to discover other available public pages before exploring further. # Je riais aux blagues de mes collègues pour déjeuner avec eux. Cheffe, je refuse leurs sandwichs. - URL: https://www.wakestory.com/on-me-croit-ambitieuse-jai-juste-voulu-ne-plus-avoir-besoin-des-autres/ - Published: 2026-10-25T13:30:50.000Z - Updated: 2026-11-03T09:24:05.000Z - Description: Je riais aux blagues de mes collègues pour déjeuner avec eux. Cheffe, je refuse leurs sandwichs. - Author: Alain Villenave - Tags: #fr, Management, 30 ans, #forme-19, #corps-f, #lot-2, #roman-photo, #min-5 Il était une fois une femme qui s’appelle Justine, galeriste à Rennes, et qui ce matin est devenue la cheffe de ceux avec qui, hier encore, elle fumait sur les marches en disant du mal de la cheffe. Le propriétaire l’a annoncé à huit heures et demie. C’est un héritier de quarante supermarchés bretons qui aime l’art contemporain parce que ça se défiscalise, et un peu aussi parce que les artistes, au fond, c’est comme les caissières : on les paie mal et ils disent merci. Il a dit « Justine incarne l’avenir », il a serré sa main comme on signe un bail, et tout le monde a applaudi. Romain le premier. Romain, le régisseur, qui accroche les toiles, répare les socles, connaît le code de l’alarme et le prénom des enfants de tout le monde. À dix heures, la voilà dans la camionnette avec lui, direction un atelier de la zone industrielle, pour ramener une sculpture : une main géante en résine rose, deux mètres, intitulée \*Tendre\*. Personne n’a eu le cœur de dire à l’artiste qu’on dirait un gant de vaisselle. Ils ne sont pas sortis de la rocade que Romain demande : — Vendredi, les sandwichs sur les marches, tu viens toujours ? Tu connais ce genre de question. Celle qu’on ne peut pas refuser. Une cheffe qui dit non aux sandwichs, c’est une cheffe qui a déjà changé, et toute la galerie le saura avant midi. — Bien sûr, dit Justine. Enfin, si je peux. J’ai le déjeuner avec la mécène de la fondation. — Elle déjeune le vendredi, ta mécène ? — Elle déjeune quand elle veut. C’est ça, être riche. Romain hoche la tête. À l’atelier, ils sanglent la main rose dans la camionnette, et la main, à chaque virage, vient poser ses doigts sur l’épaule de Justine. Tendre. Au feu de la porte de Saint-Malo, il revient à la charge, autrement. — La stagiaire a fait un gâteau. Pour toi. Elle a écrit « Bravo Justine » en Smarties, il manquait des bleus, elle a fini en M&M’s. — C’est adorable, dit Justine. Mais tu sais, c’est peut-être mieux pour vous si je ne suis pas là. Vous pourrez parler de moi. — On parle de toi quand t’es là, on parle de toi quand t’es pas là. On parle de tout le monde, c’est le principe. — Justement. Maintenant, je suis la direction. Elle a dit « la direction » comme on dit « la météo », un truc contre lequel on ne peut rien. Et toi, tu commences à comprendre ce qu’elle ne s’avoue pas encore. Pendant des années, Justine a dû quémander. Que Romain reste tard pour un accrochage. Que la comptable avance un remboursement. Qu’on l’invite au resto du jeudi, celui où elle n’était pas toujours conviée et où elle faisait semblant d’avoir piscine. Elle a ri à leurs blagues, parfois sans les trouver drôles, parce que c’était le prix à payer pour ne pas manger seule. Et ce poste, elle l’a voulu comme on veut un appart avec une porte qui ferme. Plus besoin de demander. Désormais on lui demandera, à elle. Boulevard de la Liberté, ça bouchonne. Romain coupe le moteur, ce qui est interdit, et la regarde. — C’est moi qui te le demande. Pas l’équipe. Moi. La main rose se penche, touche la joue de Justine. Elle la repousse. — Romain, j’ai mal au dos, les marches c’est froid, et j’ai trois dossiers de subvention. Ce n’est pas contre vous. Trois raisons. Quand quelqu’un te donne trois raisons, c’est qu’il n’y en a aucune, tu le sais, elle le sait pas. Ils arrivent rue de la galerie un peu avant midi. On est mardi, mais il fait doux, alors l’équipe est déjà sur les marches, avec du pain et des chips, et ça rit. Ça rit fort, ça rit de cette façon qui fait se retourner les passants. La stagiaire imite quelqu’un, la comptable pleure de rire dans sa serviette, le gardien tape sur sa cuisse. La camionnette se gare. Les rires s’arrêtent. Pas d’un coup, pas méchamment : ils baissent. La stagiaire cache sa cigarette derrière son dos, comme au lycée. La comptable se redresse. Le gardien dit : — Bonjour, Justine. Avec le prénom entier, posé, poli, le prénom qu’on dit à quelqu’un qui signe vos congés. Justine reste une seconde la main sur la portière. Elle entend, très nettement, le silence qu’elle s’est payé. Personne ne dit rien. Quelqu’un tend un paquet de chips dans le vide, au cas où. Romain et elle déchargent la main rose. Elle est lourde, elle sent la résine, elle refuse de passer la porte, comme si elle aussi hésitait à entrer. Ils la basculent, la redressent, Romain souffle, et c’est là, coincé entre un doigt géant et le chambranle, qu’il dit tout bas, sans la regarder : — Il me l’avait proposé, à moi, le poste. Avant toi. — Quoi ? — J’ai dit non. J’ai dit que je n’avais pas les épaules. C’est pas vrai. J’avais les épaules. J’ai juste pas envie de manger seul. Il est rouge jusqu’aux oreilles, Romain, rouge comme un homme qui avoue qu’il n’a aucune ambition, que tout ce qu’il veut dans la vie, c’est des chips sur des marches et des gens qui rient trop fort. Elle, elle est rouge pour l’inverse. Ils restent là, deux grands rouges et une main rose, et le propriétaire passe derrière eux en disant que c’est magnifique, qu’on dirait du Koons, et qu’il faudra penser à facturer le transport à l’artiste. — Bon, dit Romain. Vendredi, alors ? — Vendredi j’ai la mécène, dit Justine. Et depuis ce jour, Justine a le plus beau fauteuil de la galerie, en cuir, pivotant, et elle a découvert qu’il tourne exactement jusqu’à la fenêtre qui donne sur les marches. \* \* \* Ce poste, elle ne le voulait pas pour le pouvoir : elle le voulait pour ne plus jamais attendre qu’on pense à elle. Mais un titre ne comble pas ce qui manque dedans : on monte, et le manque est toujours là, avec moins de monde autour. Le jour où arrive enfin la voiture qui ne tombe jamais en panne, finis les trajets avec la voisine, qui étaient le meilleur moment de la semaine.