> ## Content Index > Fetch the complete content index at: https://www.wakestory.com/llms.txt > Use this file to discover other available public pages before exploring further. # Je rate l'accouchement de ma fille pour finir les comptes. Je dis que j'ai le covid. - URL: https://www.wakestory.com/ta-fille-accouchait-et-tu-nas-pas-quitte-le-bureau-avant-la-signature-des-comptes/ - Published: 2026-10-17T16:32:05.000Z - Updated: 2026-11-03T09:23:45.000Z - Description: Je rate l'accouchement de ma fille pour finir les comptes. Je dis que j'ai le covid. - Author: Alain Villenave - Tags: #fr, Boulot, 50 ans, #forme-19, #corps-f, #lot-2, #roman-photo, #min-5 Il était une fois, tout en haut du siège d’un fabricant de skis, au bord du lac d’Annecy, un bureau d’angle avec deux baies vitrées ouvertes sur l’eau et les montagnes, une vue à te faire croire que t’as réussi ta vie, et depuis quinze ans c’est celui d’Agnès, cinquante-sept ans, directrice financière, qui compte bien y rester jusqu’à la retraite. Agnès, tu vois qui c’est. Celle qui arrive la première, quand le parking est encore vide et que le lac fume dans le froid, et qui repart la dernière, quand même les néons ont l’air fatigués. Son mari dîne seul quatre soirs sur cinq, il connaît par cœur les plats surgelés du Carrefour d’Annecy-le-Vieux. Sa fille a trente ans et une petite fille de deux ans. Agnès, elle, a un tailleur, un brushing qui tient sous la pluie et des tableaux croisés dynamiques qui tiennent l’entreprise debout. Un lundi, le nouveau directeur général la convoque. Il arrive de Lyon, il a le cheveu travaillé façon décoiffé, des baskets blanches avec son costume, et cet air de type qui a lu trois livres sur le leadership et n’en a compris que les titres. Il lui annonce qu’il donne son poste à Ugo, trente-neuf ans, contrôleur de gestion. Ugo, qu’elle a recruté elle-même, qu’elle a formé, à qui elle a appris où on cache les provisions et comment on parle aux commissaires aux comptes. Elle, elle devient « conseillère auprès de la direction ». Conseillère. Ça veut dire placard, mais avec un mot plus long sur la porte. Et il ajoute, avec un vrai sourire, fier de lui : « Vous avez fait une très belle carrière, pour une femme de votre génération. » Il a dû répéter devant sa glace. Elle a une semaine pour vider le bureau d’angle. Le soir, elle reste assise face à ses baies vitrées. Le lac devient noir, les montagnes disparaissent, il ne reste que son reflet, une femme de cinquante-sept ans qui fixe une femme de cinquante-sept ans. La femme de ménage passe l’aspirateur autour de ses pieds, Agnès soulève les escarpins sans y penser, et la femme lui demande si elle va dormir là. Et là, Agnès parle. À elle. Pas au mari, pas au médecin, pas au curé, elle n’en a pas. À la femme qui vide les corbeilles. Elle raconte qu’il y a deux ans, sa fille a accouché un soir de clôture des comptes, et qu’elle est restée au bureau jusqu’à la signature. Qu’à sa fille, à son mari, à tout le monde, elle a raconté qu’elle avait le covid et qu’elle ne voulait pas contaminer le bébé. Elle a menti avec un virus, tu te rends compte. Et elle ajoute : « Je suis un tableur avec un brushing. » La femme de ménage hoche la tête. Elle vide la corbeille. Elle en a entendu d’autres, et elle a encore trois étages à faire. Trois semaines après cet accouchement, un test négatif bien en évidence dans la main, Agnès est allée voir le bébé chez sa fille. Elle l’a pris dans ses bras. Elle l’a rendu au bout d’une minute, parce que son téléphone vibrait. Une minute. Elle a dû la chronométrer sans le vouloir, c’est son métier. Le mardi, elle retourne voir le directeur général avec quinze ans de comptes en tableaux, imprimés en couleur, reliés, avec des intercalaires. Quinze ans de sa vie en spirale plastique. Elle veut lui prouver que sans elle les chiffres ne tiendront pas, qu’il doit revenir sur sa décision. Il feuillette poliment, comme on feuillette les photos de vacances d’une tante. « C’est signé, Agnès. » Le jeudi, elle va voir Ugo. Elle s’abaisse, tu vois, elle qui ne s’est jamais abaissée devant rien, même pas devant le fisc. Elle lui propose de rester son adjointe, dans le même bureau, deux tables face au lac. Elle ne demande pas grand-chose : un coin de vitre. Ugo la regarde gentiment. Le pire, c’est ça, il est gentil. Il a la gentillesse des gens à qui tout arrive. « J’ai besoin de la vue pour réfléchir. » Réfléchir. Ugo. Il ajoute, en refermant son ordinateur, avec la voix douce d’un coach de yoga qui facture à l’heure : « Perdre sa place, c’est souvent une chance. Personne quitte la course tout seul : il faut qu’on vous fasse tomber. » Merci Ugo. Merci pour la philosophie de tasse à café. Le vendredi soir, elle ne bouge pas. Elle est toujours assise à son bureau, les cartons vides autour d’elle comme des chiens qui attendent, quand les déménageurs débarquent avec le fauteuil ergonomique et les plantes d’Ugo. Des plantes. Il a des plantes, ce type. Ugo passe devant eux, pose ses clés sur le bureau, juste devant elle. « À partir de ce soir, c’est mon bureau, Agnès. » Les déménageurs commencent à pousser les cartons vides vers le couloir. Ils poussent du vide. Ils sont payés pour. C’est là que sa fille arrive, la petite sur la hanche, pour l’aider à porter. Elle pose la petite par terre, et la gamine file droit vers la baie vitrée, les deux mains à plat sur le verre, le lac entier pour elle, elle s’en fout des titres, elle voit l’eau. La fille commence à empiler les dossiers, et elle parle de son travail à elle, de sa cheffe, elle est remontée, elle ne voit pas le visage de sa mère : « Elle a raté l’accouchement de sa fille pour une clôture des comptes. Une clôture. Tu imagines ? Quelle femme fait ça ? » Et depuis ce jour, Agnès travaille dans un bureau sans fenêtre au deuxième étage, et c’est elle qui garde la petite le mercredi. \* \* \* Elle arrivait la première et repartait la dernière, et elle aurait tout donné pour garder la vue sur le lac. Dessous, une seule peur : que personne ne l’attende ailleurs. Celle qui s’accroche à son poste a souvent peur de ne manquer à personne. Dans le groupe des parents d’élèves, il y a toujours une mère qui répond la première à chaque message, au cas où on oublierait qu’elle existe.