Mort
La mort, celle des autres et la nôtre.
Tu raccroches après avoir encore tout repoussé, et tu respires enfin ?
Tu dis que c'est réglé, et chaque matin tu déchires ce que tu as écrit ?
Tu dors chez ta mère « pour ne pas la laisser seule », vraiment ?
Devant le miroir, tu te refais le visage de ta mère avant de sortir ?
Tu lis les avis de décès pour savoir où aller cette semaine ?
