WakeStory
Des histoires courtes à lire ou écouter.
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On me passe devant, je dis que ça m'apprend l'humilité. En vrai, je crève de rage.
Je dis non à tout, j'appelle ça ma tranquillité. En vrai, j'ai la trouille de vivre.
Pour avoir la promotion, je ne gueule plus : je mords dans une cuillère en bois.
Je suis fière de ne jamais mentir. Costumière, je passe mes journées à cacher des ventres.
Mon patron se trompe, je le vois. Je le crois, car il a fait des études.
Je n'impose jamais rien à mon fils, je soupire : comme ça, on peut pas m'en vouloir.
Je fais tout nickel pour qu'on n'ait rien à me reprocher, et personne ne me regarde.
Je dis que j'ai passé l'âge d'apprendre à nager. J'ai peur d'avoir l'air conne.
Au boulanger, je dis « on » : on dîne, on part. Chez moi, je lave une seule assiette.
Je ne regarde jamais mon téléphone pendant ma méditation. Sauf quand il vibre.
Chaque soir, je bois une bouteille de vin pour avoir le droit de m'asseoir une heure.
Je ne lâche jamais mon téléphone. Le soir où je le pose, je redescends pieds nus.
Je paie une piqûre coupe-faim en cachette, pas pour maigrir : pour manger moins que mes amies.
Je fais la guerre aux vidéos machos de mon fils. Le soir, en cachette, j'en ris.
Je jure que je ne toucherai jamais à l'IA. Ce soir, elle écrit ma note.
Chaque soir, je fouille le téléphone de mon mari en espérant une maîtresse. Pour pouvoir partir.
En peignoir, je fais des swings de golf avec une serviette : j'ai dit que je jouais.
Chez nous, je suis fière de lui ; au bureau, je cache qu'il refait des fauteuils.
Trente ans que je choisis tous nos meubles au nom d'une école de déco jamais faite.
Je relis les lettres d'amour de mon ex sans répondre : si j'en donne, j'en aurai moins.
J'apprends une phrase de philosophie dans le métro : avec chaque homme, je deviens son élève.
Aux dîners, je dis que mon mari a la migraine : j'ai honte qu'il ne parle pas.
Je fouille le téléphone de mon mec en priant pour qu'il me trompe : je pourrai partir.
Depuis dix ans, je note dans mon téléphone tout ce que mon mari me doit.
Je paie tout et je dis à mon mari « c'est déductible » : j'aime trop qu'il me doive.
Je mets un col roulé par trente degrés pour cacher que je désire l'homme du jeudi.
Je ne perds jamais la tête. Une nuit, avec un type moche, j'oublie jusqu'à mon nom.
Je lis tout sur le désir pour ne pas dire que je n'ai plus envie.
Je dors au bord du lit, dos à mon mec. Je n'ai envie que de lui.
Je dis que le sexe ne m'intéresse plus. En vrai, j'ai honte d'en avoir envie.
J'ai dit « jamais » à mon voisin, et chaque soir j'écoute son piano dans le noir.
Le sexe, pour moi, c'est fini depuis dix ans. Sauf cette nuit, et j'ai adoré.
Je couche avec un homme pour avoir le droit de chercher le suivant pendant qu'il dort.
Le midi, j'apprends à faire l'amour dans des vidéos. Le soir, je jure que c'est naturel.
Je laisse passer les ascenseurs pour descendre seule avec lui : trente ans mariée, jamais de plaisir.
Je paie le champagne pour la promotion de ma meilleure amie. J'attends qu'elle se plante.
En soirée, je fais celle qui s'en fiche. En vrai, je compte qui on regarde.
Pas invitée au mariage d'une vieille copine, je joue l'amie trahie : enfin, ma bande me regarde.
Mon ex-meilleure amie fait faillite : j'ouvre le champagne, puis j'écris trente pages pour la sauver.
Je n'impose jamais rien à mon fils, je soupire : comme ça, on peut pas m'en vouloir.
Je n'ai jamais touché un piano. Alors j'ai fait une fille, et je l'ai inscrite.
Je ne rate jamais une réunion. Un mercredi, j'en plante une : mon fils préfère mon ex.
Je mets mon fils dehors ce soir : je l'ai élevé à ne jamais me dire non.
Je trouve un briquet dans le jean de ma fille : je rêve de fumer avec elle.
Pour rassurer mon fils, j'ai trois listes de phrases dans mon téléphone. Aucune n'est de moi.
Je dis que mon fils est libre de refuser sa confirmation. J'ai écrit son refus moi-même.
J'ai dit à mon fils que ses dessins étaient perdus. Je les relis à la cave.
La nuit, j'efface le père de mon fils de nos photos, pour qu'il n'admire que moi.
J'achète mon fils : suite d'hôtel, console, burgers, pour qu'il me préfère à son père.
Je n'engueule jamais mon père. Sauf dans ma voiture, seule, chaque dimanche après le café.
Je raconte à tout le monde que je me suis faite toute seule.
Ma mère dort. Je mesure son piano : trop grand pour sa maison de retraite.
Mon père « me guide » au téléphone : il se tait une heure pendant que je cuisine.
Je raconte à ma fille ma fugue d'ado. Mon journal intime ne parle que d'endives.
Le jeudi, je joue la tragédie aux chaises vides : j'ai refusé l'école de théâtre pour maman.
Je ne crois pas en Dieu, mais la messe du dimanche avec papa, c'est mon idée.
Je ne dis jamais « je t'aime » à ma mère. Je programme un bouton pour qu'elle commence.
Ma mère, en maison de retraite, croit que j'arrose ses plantes. Je dors dans son lit.
Je ne dis jamais de mal. Sauf, sous un faux nom, du roman de ma fille.
On me passe devant, je dis que ça m'apprend l'humilité. En vrai, je crève de rage.
Je suis fière de ne jamais mentir. Costumière, je passe mes journées à cacher des ventres.
Mon patron se trompe, je le vois. Je le crois, car il a fait des études.
Je forme le petit nouveau en lui cachant tout, sinon je ne sers plus à rien.
Sur ma serviette de plage, je guette un appel du bureau qui ne vient pas.
Je dis « une minute » à mes enfants derrière ma porte fermée. Ça veut dire une heure.
Je dis merci au chef qui supprime mon cours sur le droit de dire non.
Je rate l'accouchement de ma fille pour finir les comptes. Je dis que j'ai le covid.
Je dis que je travaille le samedi : chez moi, si je m'assois, on me croit malade.
Je refuse les médailles par modestie : à vingt-huit ans, j'ai inventé un point sur ma courbe.
En réunion, je dis « soyez francs », et je note le nom du premier qui l'est.
Je riais aux blagues de mes collègues pour déjeuner avec eux. Cheffe, je refuse leurs sandwichs.
Je dis que je fais grandir les autres. Tant qu'ils ne me dépassent pas.
Le coffre à clés n'est pas en panne : j'ai changé le code, pour qu'on m'appelle.
Je laisse mon mari tout décider. Une fois, j'ai signé un devis seule : il l'a refait.
Je corrige mon mec en réunion, puis je relis ses mails la nuit pour l'admirer.
Je me cache dans la salle des photocopies, terrifiée par mes élèves de quinze ans.
Chaque nuit, je refais les maquettes de mon équipe. Le matin : « Bravo, je n'ai rien touché. »
Je jure que je ne voulais pas être cheffe. J'avais commandé mon tampon avant.
Je me cache dans la réserve, téléphone éteint à l'oreille : je ne supporte plus les lecteurs.
J'ai trois beaux sacs à main jamais portés, et je réclame douze centimes à la caisse.
J'annonce que je donne tout l'héritage, et la nuit je recompte ce qu'il me reste.
Depuis quinze ans, je note dans un carnet chaque croissant que mon mec me doit.
J'ouvre mon appli bancaire chaque matin au lit, juste pour voir si mon amie m'a remboursée.
Ma demande d'augmentation est pliée dans ma poche depuis trois ans. J'ai honte d'aimer l'argent.
Je marchande tout, je donne vingt euros au mendiant : c'est moi qui fixe la somme.
Je vais voir ma mère trois fois par semaine. Pas pour elle : pour sa maison.
Je dis qu'on n'a aucun secret. Je coche les soirs où mon mari paie une femme.
« Je ne m'achète jamais rien », dis-je à mon mari. Ma cave est pleine de sacs neufs.
Je poste ma fille de huit ans « pour les souvenirs ». Ses photos paient mon crédit.
Je dis partout que je déteste mon boulot, et c'est le seul endroit où je ris.
Je claque ma prime dans un stage de bonheur : ma vraie vie, je la trouve moche.
Il m'a juste dit « t'es fatigante » ; dans le métro, je lui fais dire bien pire.
Tout le monde voit que j'ai réussi. Moi, je ne sens rien.
Je cache un écouteur sous mes cheveux au travail : dans le silence, j'ai peur.
Je garde en réserve la photo compromettante de la collègue qui m'a pris ma place.
Je n'ai jamais répondu à l'homme qui m'a virée. Sauf tous les jours, seule en voiture.
Je vérifie ma porte dix fois pour quarante objets achetés en douce à mes propres enchères.
Je vais bien, et depuis vingt-deux ans je paie un psy pour lui inventer des rêves.
Je dis partout que ma mère est formidable, puis je l'insulte seule dans ma voiture.
Je dis au bureau qu'on ne fait qu'un, et je pimente mon déjeuner contre les voleurs.
Dans le train, je m'invente une vie d'héroïne : la mienne est trop petite pour la raconter.
Au bureau, je suis impeccable ; chez moi, je dors par terre, entre des cartons jamais ouverts.
Pour ma mère, ma sœur a réussi. Moi, je compte les points en silence.
Je raconte partout que je me suis fait débaptiser. Chaque mardi, j'allume un cierge à l'église.
Chaque fois que je suis jalouse de ma petite sœur, je lui envoie un compliment.
Mon post « Ce soir, ma patiente est partie dans mes bras » est prêt. Elle respire encore.
Je n'invite jamais ma mère quand je reçois. La seule fois, je lui mets un tablier.
Depuis dix ans, j'achète tout chez le traiteur et je dis : « Recette de ma grand-mère. »
Mon patron a dessiné le square, moi les poubelles ; je raconte qu'il me tenait la règle.
Je dis que j'ai passé l'âge d'apprendre à nager. J'ai peur d'avoir l'air conne.
Je m'inscris enfin au chant, et je pleure aux toilettes : mon rêve était plus beau rêvé.
Je dis que c'est fini. Chaque soir, je regarde sur mon téléphone où dort mon ex-mari.
C'est moi qui ai quitté mon mari, et je pleure chaque soir aux toilettes du bureau.
À ma sœur, je dis « j'ai vu la lumière ». En méditation, je pleure grâce au collyre.
Je dis à tous « deux ans de réflexion ». J'ai démissionné sur un pile ou face.
Depuis quinze ans, je raconte à ma famille la boîte que je n'ai jamais montée.
Depuis vingt ans, je prépare dans un classeur ma réponse à chaque excuse de mon ex.
Retraitée, je dis à tous « enfin libre », et je postule en cachette pour reprendre ma classe.
Je dis que je suis perdue sans mon mari ; depuis sa mort, je dors huit heures.
Je refuse toujours le gâteau devant les autres. Seule dans ma voiture, je mange sans faim.
Je dis aux autres que personne ne regarde leurs bras. Moi, je cache les miens.
Je me fais belle dès six heures, et je n'aime plus personne depuis des années.
Sur l'ardoise de mon restaurant, j'écris « fermé pour travaux en cuisine ». Les travaux, c'est mon lifting.
Je dis que je mange de tout. Je note mon poids chaque matin depuis vingt ans.
Je dis « ménopause » à tout le bureau. Mes bouffées, c'est le collègue que j'aime.
Je fais du sport à cinq heures du matin, et au bureau : « Moi ? C'est génétique. »
Ma mère m'embrasse, je compte jusqu'à trois sans respirer : ses bras qui pendent me dégoûtent.
Je reste mariée pour la photo : lui dans notre lit, moi sur le canapé du bureau.
Je ne me déshabille jamais devant lui la lumière allumée. Dimanche, il m'emmène à la piscine.
Au boulanger, je dis « on » : on dîne, on part. Chez moi, je lave une seule assiette.
Je parle de lâcher-prise à tout le monde, et je fais un planning à mon chien.
Je ne reste jamais seule le dimanche. Le jour où tout s'annule, je tiens vingt minutes.
Un samedi par mois, je dors à l'hôtel sous un faux nom, juste pour n'être personne.
Je ne passe jamais un soir seule. La fois où j'essaie, je file à la pizzeria.
Je ne sonne jamais chez la voisine que j'écoute à travers le mur. Ce samedi, si.
Je fais du yoga pour espionner la nouvelle copine de mon meilleur ami.
En panne, je fais défiler mes contacts : j'ai gagné toutes mes disputes. Plus personne à appeler.
J'adore être seule, je le dis partout. Pas une nuit seule depuis mes vingt ans.
Je laisse la radio allumée en partant, pour que quelqu'un me parle quand je rentre.
Je dis partout que mes enfants feront ce qu'ils voudront. Mon testament fait quatorze pages.
Je dis que l'argent m'est égal parce que j'ai lu son testament : je n'y suis pas.
Je raconte que je tenais la main de papa mourant. J'étais sur le parking de l'hôpital.
Je prépare mon bateau depuis huit ans pour être sûre de ne jamais partir.
Depuis dix ans, je dis que mon testament est fait. Chaque matin, je le déchire.
J'installe ma grand-mère chez moi, « elle est fragile ». C'est moi qui ai peur seule le soir.
Je porte le manteau de ma mère morte pour que papa m'appelle comme elle.
Je vais aux enterrements d'inconnus : c'est le seul endroit où on m'attend.
